A veces el destino se parece

a una pequeña tormenta de arena

que cambia de dirección sin parar.

También cambias de rumbo

intentando evitarla,

y entonces la tempestad

cambia de dirección, siguiéndote.

Las agujas del reloj

marcan una cruel indiferencia,

erosionan las circunstancias.

Otra vez vuelves a cambiar de rumbo,

y ella vuelve a cambiar de dirección,

como antes.

Y esto se reproduce,

una y otra vez,

como una danza antes del amanecer.

La razón es que la tormenta,

o lo que sea que ocurra,

no es algo que venga de lejos

y no aguarda relación contigo.

Es semejante a los cuentos

de la burbuja pálida,

su corazón es un río,

un río crecido

tras un largo periodo de lluvias,

y la lluvia sigue cayendo torrencialmente

sobre el río terriblemente confuso.

Solo quien bebe el agua

puede decidir si esta fría o caliente,

mirar a su alrededor,

detenerse, y respirar hondo.

He regresado del desierto,

allí solo hay una arena blanca y fina,

bailarín en lo alto del cielo,

como polvo de universo.

En su interior hay luz,

sol, luna y camino,

ni siquiera existe el tiempo.

(Ekadanta)